Agora só em 2011.
A coluna vai comer as últimas rabanadas, andar de bicicleta e tomar água de coco. Volta no ano que vem, puxada no sal grosso.
O casamento se faz nos detalhes.
O casamento dos próprios pais é a relação homem e mulher que se pode ver mais de perto.
Mesmo antes de ter consciência, presenciei momentos mais, outros menos suaves, discussões, lágrimas, depois gargalhadas, mãos dadas e já me questionei se devia mesmo ter sabido da intimidade de vocês como casal. Hoje agradeço o aprendizado: a determinação, o companheirismo, o humor e o amor, juntos, podem vencer a batalha diária que se chama casamento.
Observando vocês, aprendi que o casamento se faz nos detalhes: na foto de beijo, nas brincadeiras de ciúme, na almofada de namorados, nos gostos em comum e nos emprestados, nas surpresas que o outro reserva e também nos rituais que se estabelecem ao longo dos anos, como os passos fortes do pai para não assustar a mãe quando chega em casa.
Pai, me comove te perceber alerta na cadeira, esperando a hora certa de levantar e ajudar a mãe a descer os degraus do restaurante ou do altar. Me comovem o seu cuidado e a sua compreensão dos receios dela, os tomando para si e fincando sua posição de homem e marido.
Mãe, me toca o modo como você se refere ao pai quando ele não está, e chora e sofre como se sentisse na própria carne as suas dores. Isso só pode ser amor, o amor que vocês alimentam um pelo outro e que, às vezes, dá, sim, lugar à impaciência e à raiva, mas no dia seguinte acorda firme há 41 anos.
Obrigada por um dia terem me feito, por estarem comigo sempre e quando mais preciso, por me nutrirem, me servirem de exemplo e também me darem esperança na solidez e na infinitude do casamento.
Um beijo e um abraço com muito amor,
Rosana – a caçula da Edith e o xodó do Fausto.
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Se eu contar até 2 milhões, se o vizinho acender a luz, se eu acertar a bola de papel no cesto, o mundo vai melhorar.
Acordo de um pesadelo que não lembro, sento na cama, afasto a máscara de dormir e foco no despertador: 3h38. Quero que amanheça imediatamente.
Abro a porta do quarto e o gato comemora a minha insônia, passando o rabo nas minhas canelas e o rosto entre os meus dedos. É bom ter animais em casa. A presença deles é como uma garantia inquestionável de que, apesar de tudo, nada mudou – pena que seja a única.
Lá fora, são raras as janelas acesas. A lua está apagada. Poucos carros atravessam cruzamentos e ouço um barulho como se o ventilador estivesse ligado, mas as pás não girassem. Ou como se houvesse um círculo do tamanho do Maracanã em que pessoas sentadas com perna de chinês estivessem meditando e dizendo “om”.
- Estamos em um espaço que não existe entre dois dias – você diz. + Leia mais
Eu queria te ver para te dizer que não vamos mais nos ver.
Fiquei pronta dois minuto antes, de pé, em frente ao relógio da parede da cozinha. Sete minutos e quarenta e seis segundos depois, o celular tocou uma vez e parou – era a senha.
Abri a porta do seu carro e perguntei se poderia entrar. Você disse “claro” e entrei. Não sabíamos como nos cumprimentar, então, não nos cumprimentamos. No primeiro sinal, em uma iniciativa compartilhada, nos permitimos um abraço de bochechas, de orelhas e de pescoços, até se tornar um abraço de mãos. Houve um momento em que poderia ter havido um abraço de línguas, mas não houve. Por algum motivo, não houve. Perguntei se você sabia o que estava fazendo e você disse que sim, passando marchas e contornando o quarteirão. + Leia mais
Rosana Caiado Ferreira nasceu no Rio de Janeiro em 1977. Formada em Comunicação Social, é escritora e roteirista. Participou do livro "Como se não houvesse amanhã" (Editora Record) com um conto escrito a partir da música “Eduardo e Mônica”. Mantém o blog Complete a frase. Para entrar em contato, escreva um email para rosanacaiado@gmail.com
